des Peccadilles en chroniques

Grosso modo, ça fait 5 mois que je suis séparée.  Oh !  5 mois !  Que le temps passe vite !!!  5 mois que je vis toute seule, que je suis une grande fille responsable et à son affaire. Que je fais des projets qui n’impliquent que moi.  Que je découvre à petits pas qui je suis et qui je ne suis pas.  En 5 mois, j’en ai fait beaucoup des constats.  Comment aurais-je pu faire autrement d’ailleurs ?  C’est clair que quand tu sors d’une relation aussi longue et que ça floppe ta vie éclate en mille morceaux, tu te dois de te poser des questions de base.  Comme qui suis-je ?  Où vais-je ?  Suis-je heureuse ?  Oui ok, mais qui suis-je ???  C’est un peu con comme question mais quand tu passes 10 ans à penser en fonction de deux personnes, tu réalises que tu t’oublies quand même pas mal.  Par exemple, je réalise que j’aime vraiment beaucoup les gnocchis alfredo.  Le maudit spaghetti sauce à viande : pus capable !  J’aime plus le vin blanc, j’ai juste envie de boire du rouge.  Je me couche plus à 2 h du matin, mon heure c’est 11h-minuit.  C’est des trucs nonos mais bon, je savais pas ça de moi avant décembre dernier.

Y’a un autre phénomène surprenant qui est survenu avec ma séparation et ça m’intrigue/étonne vraiment beaucoup : j’ai comme des pulsions de revivre ma vie de jeune fille perdue.  Seulement voilà….jeune fille je ne suis plus…et je l’avais pas perdue, j’avais fait une croix dessus délibérément.  Si j’ai passé la moitié de ma vingtaine enfermée dans mon sous-sol à écouter l’intégrale des Tom Sawyer, des Cités d’or, d'Albator et tout plein de films obscurs, c’était par choix.  J’étais bien, j’avais pas le goût de sortir.  Point.  Moi, je comprends trèèès bien cela, mais il y a une partie de moi, appelons-la Evil twin, qui pense que c’est de la faute de mon ex et que plein d’autres choses sont de la faute de mon ex, comme le fait que je ne fume plus par exemple.  Evil twin me fait suer beaucoup ces temps-ci parce que j’aime pas ça sortir de chez moi.  Ça me divertit un peu de sortir mais au bout de 3-4 heures, je m’ennuie de mon sofa.  Evil twin pense que pour être équilibrée je devrais sortir boire avec les copains.  Evil twin est frue parce que toutes mes copines sont enceintes ou outre-mer (ça limite les sorties, dans des bars du moins).  Bien fait pour Evil twin que je me dis, en attendant de trouver le moyen de la faire taire j’ai trouvé le moyen de la tenir en laisse. Là où j’échoue lamentablement, c’est avec la cigarette.  J’ai arrêté de fumer il y a 7 ans.  J’ai pas fumé durant les 3 premières années, dutoutdutout.  Ensuite j’ai peut-être demandé quelques clopes mais pas souvent, ma seule amie fumeuse habitais NDG, ça restreint la dose.  Ensuite je suis tombée enceinte alors il fut hors de question de demander ne serais-ce qu’une pof.  Puis la séparation.  Evil twin, as de la manipulation, m’a fait accroire que si j’en fumais juste une ce serait ok.  Ce le fut.  Wow !  Je peux être une fumeuse sociale que je me suis dis !  Seulement voilà, peu à peu, Evil twin m’a martelé de messages sournois : « on s’en fout si tu fumes un peu, du moment que c’est pas devant ta fille », « ah pis hein, c’est pas une ou deux cigarettes qui vont te faire du tort », « ouais mais t’es forte toi, tu recommenceras jamais pour de vrai ».  Seulement voilà, à force de demander des cigarettes à vieille fille finie, j’ai fini par y prendre goût.  À apprécier ma longue marche du retour la cigarette au bec.  À savourer chaque pof prise sur ma galerie en regardant les étoiles.  À me délecter de tous mes souvenirs d’ex-fumeuse si profondément enfouis depuis 7 longues années.  Il y a une partie de moi, Evil twin, pour ne pas la nommer, qui essaie de me dire que quand je fumais ma vie était plus jolie.  C’est cheap rare de sa part à Evil twin.

Un soir, elle me criait tellement fort d’aller m’acheter un paquet que j’y suis allée au dépanneur.  Mais je ne lui ai pas donné entière satisfaction, j’ai acheté le truc le plus ignoble (à ma connaissance) de l’étalage de tabac, j’ai nommé : un paquet de Colts.  J’étais bien fière de moi. Ça va goûter tellement méchant qu’à va se la fermer l’Evil twin, yéééé.  Depuis presque deux semaines, un soir sur deux, je grille une Colts qui-goûte-le-cul-mais-pas-tant-que-ça-en-fin-de-compte-sauf-que-c’est-poche-que-le-filtre-soit-en-plastique sur le balcon.  Un quart de Colts en fait (parce qu’une, réellement, ce serait trop fort pour mon p’tit corps).  Je fais des p’tits ronds avec ma boucane, je regarde les étoiles…et je me fais un plan.  Il me reste 3 soirs à fumer et puis après, c’est ben plate, mais je ne pourrai plus en griller.  Plus une.  Même pas une pof.  Parce que ça ne vous quitte jamais la nicotine.  Ceci dit, vous pouvez être sûrs que le jour où je rentre en maison de retraite je recommence à en griller, en cachette, sur le balcon, en admirant les étoiles et en repensant à ma vie de jeune fille. Du coup ça me fait un peu moins peur de vieillir, parce que je sais que quand je serai septuagénaire, j’aurai quand même droit à un petit bonbon.